zondag 17 augustus 2014

crystallized moments

                                             An existence consisting of a string of crystallized moments
                                             which have the intensity as if they are being experienced
                                             while they adhere to the surface as carefully applied deeds of despair

                                                                                      Saying I

                                             Thinking many thought, forgotten
                                             Rummaging through and seeing through many feelings, and forgotten
                                             Looking and listening and hearing much, and also forgotten

                                             And meditating many feelings, forgotten
                                             To meditate them again and then to remember them, as if felt
                                             Or be reminded of them

                                                                                      Being a hamster in the evening twilight

                                             The developments halts and time continues 
                                             Therefore questions
                                             Does love equal suffering?

                                             Can there be love when there is no suffering?
                                             The pathos of the term suffering
                                             raises an aversion

                                             An aversion that has to be conquered 
                                             as preparation 
                                             to become part of the more general

                                             to develop a behavior
                                             that is acceptable and inspiring 
                                             for an intimate outer club

                                                                                      The light of the night gives nothing its atmosphere

                                             Uncomplicated can easily become multicomplicated when the obvious
                                             barely leaves a reflection in the True love-mirror

                                             What was exiled to deep inside ― stored there for the True One
                                             soon seems trite or even to never have been

                                                                                      Washing hands in milk
                                                                                      And again hearing the alluring call of love

                                             Just as crops continue to grow
                                             even if there are no hands anywhere
                                             red frozen and carved as they might be
                                             that harvest what the earth brings

                                             No there is no market
                                             As long as the originality is not traded in 
                                             for a stroke of luck
                                             the belly does not contract
                                             the muscles do not get overburdened
                                             by unmeasured magnitudes

                                             And if the constituted formulas
                                             do get a fair reproduction, then
                                             there is a rushed blood circulation
                                             and a head filled with shrill voices

                                                                                      Living the story 
                                                                                      in which the present holds the memories of the future 
                                                                                      The year composed of bones 
                                                                                      whose meat rotted and fell off long ago,
                                                                                      although the sighs would have you believe otherwise

                                             To be specific, it is those night that have a name
                                             Those nights in which the intimate outer club celebrates together with the wild herd

                                             Say the holiday of the good intentions
                                             take the slime that is being produced then in unstoppable quantities
                                             the miraculous slime that melts scars 
                                             take the magic candyballs of cosiness that erase pasts

                                             And while the firecracker smoke clears and the festivities roar on
                                             the hands of my clock stand still
                                             And I shut my ears to be ready for the after-bang that will surely sound,
                                             as usual, a fraction too loud or a fraction too soft

                                                                                      Being an earthenware jar that has become porous
                                                                                      after too much boiling water
                                                                                      has made use of the offered cavity

                                             Ah and then the resitance crumbling again 
                                             by the evidence the True One delivers 
                                             with a single glance 

                                             Guessing persists as long as fermenting persists
                                             As long as dust keeps blowing
                                             the making of demands may be postponed
                                             the posing of questions may fade

                                             the walking along with the prettiest drum majorettes
                                             to the measures of the march of the wild herd must continue
                                             As swift, as light, as splendidly in stride

                                             With every step the proud red skirt catches a puff of wind
                                             when by the highly raised knee
                                             the pleats widen and close again
                                             when the patent leather feet take turns

                                             The look bold
                                             And oh I am being admired!

                                                                                      Burning the telephone directory

                                             But a tic makes the eyes blink
                                             and the laughing mouth spits out the last bits of tooth
                                             and the tower called home no longer stoutly defies the winds

                                             To be specific it is the west wind, starting to whisper messages in daylight
                                             that previously only reverberated in the dark of the sleepless night
                                             Allowing the hyper brain to make its coup with heart-writhing hands

                                             grown deformed with nails in the flesh that now is pink no longer
                                             but is scorched by fires bringing harm and disgrace
                                             and little wisdom and certainly no happiness

                                                                                      Starting to decode the book of laws

                                             What never could become memory ―
                                             because it was not there in any form
                                             begins to claim its toll

                                             The scrapbook grows thicker and thicker with labels 
                                             of bottles used for experimenting;
                                             daring colors and audacious promises 
                                             The poison offering forgiveness, however, is not found

                                             And what about all those weapons lying everywhere
                                             all good in the hand and all blinding to the eye
                                             but one after the other refusing to function?

                                                                                      Dabbing the bloodshot eyes of the unborn child

                                             Both the True One and the intimate outer club have a different sense of time
                                             And they pay in different currencies
                                             Customised, they want to make believe
                                             but a lot of tears have to do their eroding work
                                             before my inner and outer ends meet

                                                                                      Delivering the next round in the battle with time
                                                                                      And again trying to fit the new into the old

                                             Humiliation after humiliation I must undergo
                                             before I consider it proven that it can stink worse
                                             than I ever imagined;

                                             the same positions and the same postures
                                             and the inviting lips that, once answered,
                                             maim the desires

                                                                                      Still waiting for the arrival 
                                                                                      of large muscular wings

                                             All days a headache
                                             Noticed and unnoticed the intimate outer club slips inside and
                                             continues to perforate what once was the plain and simple whole 

                                             Happiness that sticks in the throat sings the loudest song;
                                             a sterilized bird who starry-eyed imagines herself to be a mother

                                                                                      Still waiting for stories
                                                                                      in which the flesh has blood

                                             The marbles have bolted
                                             since not only the talking but also the thinking
                                             is in terms that once elicited laughter 

                                             And when I meet interest that sounds like a handout
                                             I bite my tongue and I swallow the 'ouch'

                                                                                      Hearing the silence in the room of hunger

                                             When the birth certificate is no longer smudged by collective illusions
                                             and when the boundary between consciousness and subconscious slowly dissolves
                                             then, as a superfluous burden, the cloak of indolence hangs itself on the peg 

                                             What emerges, however, has such vague contours that it cannot captivate
                                             as if the skin of the apparition has closed around a key that is no longer there;
                                             a key that is thrown lost when the first no bastardized into yes 

                                             The desires have been viewed with translucent eyes, turned into stories and sold to the highest bidder

                                                                                      Hearing the silence in the room of the west wind

                                             Time is not sympathetic towards the zealous inclination
                                             Time even turns out to be its biggest rival

                                             Again and again the smirched phantom 
                                             goes through a comprehensive steam and smooth treatment 

                                             to reappear with the biggest grin 
                                             wearing the most elaborate regalia

                                                                                      Hearing the silence in the room of the red tendril

                                             But do I descry daybreak above the morass of irrational fruits?
                                             Do I descry the aura of modesty around the brain that passionately attempts to distinguish ripe from rot?
                                             Can there be a shutdown of the halting places?
                                             May the wounds stink?
                                             May the high-horsed thoughts shrink until far beyond forgetting?

                                                                                      Continuing the exploration of the hinterland

                                             The terms that once elicited laughter only cover what is already known
                                             Being entrenches itself behind everything that is concealed

                                             The fear of undesirable insights has taken the mild eyes and the soft mouth by the hand 
                                             and together they walked a long mile, back it seems, 
                                             on the way to old age, however

                                                                                      In the maniacal whisper relief begins to show 

                                             So veiled, so may veils
                                             Have I unlearned to understand myself?

                                             The lies resound through the easy sighs
                                             that are urged on by easy ears

                                             The TV screen pauses with a sign saying love
                                             where it should say interference

                                                                                      Swirling around in the nursery

                                             The silence is nothing but dead
                                             sits on the hands of the clock to get high
                                             in the carousel of time

                                             Even though there is no conductor
                                             who can follow the wishes of fear 
                                             the concert has to go on

                                                                                      Saying look at me;
                                                                                      seeing a dreamer who is disgusted by dreams
                                                                                      seeing a recluse who loathes solitude
                                                                                      seeing a star who shines but withers in her own sparks

                                             And it goes on
                                             And the pitch becomes higher and higher
                                             Until you reach a silence so high
                                             that you let out a cry

                                             And after this cry you finally abide
                                             in the most intimate space, where you look
                                             into the inner mirror without seeing

                                             You surrender
                                             until the connection that was broken
                                             has restored itself

                                             And has this connection been restored
                                             then you no longer have contact
                                             with whom you just were

                                             And so the timid encouragements
                                             of the True One linger in the air;
                                             they are experienced as intended for another

                                             Another I of whom you suspect
                                             that this is an I that has more to do with you
                                             than the I that you are usually using

                                                                                      And again cry, to forget that there ever is laughter

                                             Through dealing with love
                                             it should become possible
                                             to organize the chaos

                                             Love equals trust
                                             so there will be no more need for anguish
                                             that the strong will profile itself at the expense of the weak 

                                             Like one continuous interplay

                                             But what I come to know is not love
                                             What I come to know is what the True One calls love
                                             And since I come to know what the True One calls love

                                             there are so many notes in the margins
                                             that the carbon copy is becoming unreadable
                                             while the top sheet remains frighteningly blank

                                                                                      And laugh, to forget that there ever was crying

Morning flowers give a thrill
To a dress that was made to kill
The dress lies on the floor
To rot beyond repair

The lady is naked
The bride, she is forgotten
In her bedroom after midnight
Now do you think that's fair?

Amber curtains 
Don't appeal to her since long
What a waste she thinks 
Just a whisper in her head

A merry-go-round 
Makes her one with the wind
I used to be a real amazon 
She says

You still are 
That is the mockingbird cracking a joke
A familiar piece of gossip 
And it cannot be denied

Okay give me your money 
No jewelry, no furs
And if you leave please close the door 
I am not yet decent

As fresh as the flowers 
Are the lips of the lady
As fresh as the flowers 
If you know what I mean

A boy and a girl are waiting
Outside they are waiting 
And they will, oh yes they will

© mc 1973-2014


Geen opmerkingen:

Een reactie posten